PATRIA DE PÁJAROS

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PUBLICADO: pilar_ge@hotmail.com

MUTARI IN ALITEM

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jueves, 12 de marzo de 2009

Si Quisieras Perdurar / Deshilachada


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Sol Fa Mi liar




“Así es como perdura la Tierra, en todas las pequeñas cosas
Y en las vidas de los hombres, irreversibles.
Y eso parece un alivio. ¿Ganar? ¿Perder?
¿Para qué? si el mundo de todos modos nos va a olvidar.”


-Czeslaw Milosz-


Si Quisieras Perdurar


Graffiti, Daniel Moreno García




Porque no soportaras la franja inabarcable
en la que los hombres
limitan su vida
capaces de morir atados al silencio
o a una burda manía de dejarse sobornar por laureles.

¿Ves como dejan pasar lo importante a su alrededor,
no puedes intervenir, aflojar el duro yelmo
que orada las cabezas,
pero es que no lo ves?.


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Última Serenata





“No más procesos.
Planto el árbol del pan.”

-Henri Michaux, "Primeras Impresiones"-





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Deshilachada




Graffiti, Daniel Moreno García




No distingo entre las flotas que enervan la batalla
las rotas notas, las olas que en la batalla no pudieron sonar
por el estrépito del metal,
era la sinfonía de un sol sin caracolas,
de un mar que se violenta.

No digo adiós, sino mejor,
me llevo en esta extraña melodía
o por si el viento de una tarde agitada
lo volviera a traer.

-Aquí no hay nada,

de esa sencilla fórmula
se adornan con grilletes
mis rodillas

cuando un trozo de arena

se empeña en repetir:


-Esto es la vida.

-Aquí no hay.

Y ella o él se llevan las manos a los ojos
y ven otra composición que llevan dentro
otra palabrA mar.

Puede que se haya roto algo en el habla

al invadir la arena,

como en los ojos tendidos, como en tierra.

-Aquí no hay nada, -ruge en silencio la batalla-

sólo los sables viejos, muletas, el ojo del camello, agujas, tenazas, el cansancio,

las impostadas arrugas,

la infección.


Este momento musical en el que ya es la hora
para hablar con la boca del pan,
de preparar el alma y la comida
y que eso sea realidad,
que cuando se dejó colgando una palabra de un renglón.

O porque el mar se violentara,
o porque las palabras se violentan.

Puede que se haya roto lo que quise decir,
pero algo solda entre las notas.







Pilar García Puerta

Sola Entre Las No Cosas / Nadie Puede Dormir





Vincent Van Gogh, Campesina sentada al fogón





Hay Realidad



“Los parámetros de potencia o impotencia, son dos parámetros
demasiado grandes, como para que haya imaginación.”



-M. O. M. “El Oficio De Morir”-





Sola Entre Las No Cosas






¿Y qué es lo que dirías si pudieras?

Arrastrarías la Y para tener una pared, demostrarles
que no estás sola,

sales y entras de la continuidad, y más allá de ti,
lo que no dices se enrosca como una boca contraída
cuyas retorceduras
son como arañas.

Te acostumbraste a las palabras entrecortadas,
a esperar que del Poder
saliera por fin una palabra

y todo era la vieja costumbre de esperar
que Dios te hablara.

¿Y qué es lo que dirías si no pudieras?

Arrastrarías la Y agitando los brazos, golpeando y nada más,
una letra contra otra letra
lejos de cualquier fe,

estás sola entre tantos creyentes
que te miran hablar
esperando que tengas
dentro del cuerpo
una verdad.



Vincent Van Gogh, Almeda a la puesta de sol




Nadie Puede Dormir




Es sábado por la noche, la luz y la oscuridad se enredan
en torpes simulacros
de fiesta y aburrimiento,
del fondo de la almohada
sale una dulce canción de despedida:
sé que la vida se acabará.

Lo sé porque lo he visto en el final de una película,
en el paseo del puerto
donde me gustaría pasear
las tardes de los domingos
en los que los casados
no logran mitigar
un aire triste en sus caricias.

Lo sé por la demora de los enamorados
en declarar la luna,
por el final de un tranvía
y por el principio de un decir.

Esto último lo he comprobado
por culpa de los espacios blancos
que crecen en el tabulador.

Sé que la vida se acabará
porque en las noches de silencio nadie quiere dormir
y entran y salen de las imágenes
la infancia y la vejez
combinando las caras
de sus acompañantes.

Una triste canción de sábado por la noche
suena desde el televisor,
que aunque apagado,
sigue soñando.

Lo sé porque pone The End cuando termina la película,
porque se escucha rumor de servilletas en el salón,
porque los que se quieren se despiden,
porque mirando a través de sus lámparas de líquido lumínico
varias manos tantean la oscuridad
y se escucha
de aquella habitación
soñadores
que se despiertan y se abrazan.



























domingo, 8 de marzo de 2009

¡Ay Realidad! / Sola Entre Las Cosas




Vincent Van Gogh, Campesinos comiendo patatas



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Momento
De
Realidad

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“No hay Dios,
y la conversación es un arte moribundo.”


-Raymond Carver, "El Vendedor Del Libro Del Mundo"-




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¡Ay Realidad!




¿Seré capaz de recetarme un poema?

Un poema que no sea como una puerta, sino una puerta de verdad,
una puerta que reorganice la madera,
que se abra y se cierre y chirríe y en la que pueda apoyar
la palabra puerta
como si se apoyaran brazos, hombros,
que al mirarla, parezca que me diga: ¿me ves?.

Y por el extraño comportamiento de haber pronunciado adjetivos y verbos,
la puerta se haga de madera.

Un algo atado a la pared que cuando se eche a volar me diga:

Vuelo,
me voy de aquí,
me cansé de bisagras, polvo, termitas,
de estar callada, desencajada,
de pura realidad... incrustada, descelulada del cuerpo que se apoya.

Plataforma,
cabello,
hilo,
retórica,
violenta puerta atrás.

Alguien escribe en una arena que le parece arcilla
y la moldea con alfileres o con pompas de jabón,
son los adornos, pero la sal entra en mi casa y revuelve los libros,
apaga las ilusiones,
desentierra el programa
y se va,

no queda nada
o queda el poema.



Sola Entre Las Cosas




Utiliza el desorden de las cosas para darle sentidos a tus manos,
usa el viejo ventilador porque es como las aspas de un molino
espoleando.

Utiliza la escoba milenaria para encontrar tu rostro,
usa lo que ha quedado quieto atrapado en sus ojos
porque hay cosas que nunca se verán.

Utiliza el respaldo de la silla, otra vez el desván
y eso que dicen que está en el fondo,
desliza sus pies por todo lo que ve porque
aunque las cosas no le hablen
algo quiere suceder.





Pilar García Puerta