PATRIA DE PÁJAROS

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domingo, 8 de marzo de 2009

Ronda De Caracoles / A / Para La Noche




Ronda De Caracoles




Vincent Van Gogh







      Es esto que veis aquí es lo que yo vi a través de los prismáticos: Cada vez que Cara daba un pasito Col se torcía. Cara sentaba a Col en un taburete con unas patas muy bonitas y Col se tropezaba con sus cuernitos con todo lo que vivía y a Cara se le rompía el vestido de cogerle del suelo y Col se divertía pero Cara no reía y entonces Col se destapaba por las noches para enfermarse y Cara ni caso que le hacía pero después Col se volvía a sentar en el tronquito en el que Cara le ponía y se guardaba el cuernito en un cabás para que Cara no le volviera a amonestar. Después Col se daba humos de interesante porque decía que podía y a Cara volvía a manchársele el vestido con los trozos de chocolate que Col había tirado por todas partes, y Cara ni ganas de poner cara tenía. Cara y Col llevaban muchos años intentando arreglar este jardín que ya ni flores que tenía cuando Cara se levantaba muy temprano iba Col y se dormía y cuando Col se dejaba abierta la puerta por si llegaba Cara Cara no lo entendía. Total: que caminaban para atrás haciendo gala de sus nombres Cara después revisando el enfado que tenía llegó a pensar que en realidad era una rara indisposición para ser un caracol lo que a Col le ocurría. Col no pensaba nada sólo lo hacía.



A



¿Y ahora qué quieres que te diga?
Te digo que no rectifiques tus palabras, abrázalas.





Para La Noche





      Ha pasado la luna varias veces por la ventana y parecía una luna, como yo estoy, como yo aquí, se pierde por el camino. Ocupan mucho espacio los adornos, son las tres y otra vez me miras te miro nos miramos. Me guardo la ironía que le ha hecho tanto daño a mis pensamientos que no terminan de bullir mientras pasa la luna, no leas aquí, yo no soy un adorno aunque haya encontrado una manera de decir como la luna. Después de otro silencio siempre estuvo un silencio, pero no es una orquesta lo que suena ni es una flauta, no es nada así, yo creía que éramos como la vida, como decimos, como el amor, y sin embargo, pasábamos por el pasillo. No tenía palabras no tenía palabras, sólo tenía palabras como yo estoy, como yo aquí. Esta noche no duermo, son las hormigas de la espalda, el pecho era una tierra de semillas que se perdió por el camino hacia la lengua. Dice que está blandito, dice que está acolchado, dice que está mejor, dice que le ha cambiado la gramática, el corazón, las piernas, la silla.





Pilar García Puerta






















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